Magicien

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Magicien. À vrai dire, j’aimerais bien. Faut dire, avoir une baguette magique et faire ce qu’on veut, ça fait rêver. J’aimerais changer des choses dans ma vie, à simplement agiter le bras en récitant trois mois en latin. Ce serait assez satisfaisant.

Je changerais la fragilité de ma mère, la mort de mon chat pourquoi pas, mes déceptions et mes problèmes.

Ça serait pas mal, honnêtement.

Les luminaires sur le visage. Des étoiles, une Voie Lactée dans le blanc de ses yeux. Des constellations près de ses tempes, un trou noir qui attire même les lèvres. Le mot lèvre est toujours très beau à dire. Il coule du poumon aux cordes vocales, s’envole dans l’air, et va caresser les oreilles. Dès qu’on l’entend, les nôtres s’étirent. On sourit. On aime. C’est agréable.

Rébellion. Le pouvoir de dire merde même quand on est content. L’anarchie. Ni dieu ni maître, pouvoir au fion. Dire fion.

La musique. Toujours y revenir. Dans tout ce qu’on voit, on parle de musique. La vie est une musique.

Bébé. Guitares et berceuses. L’enfance. Accélérons le rythme. Tout est lent. Ça a tendance à apaiser. Ne pas aller trop vite. On nous tient la main, on se balade. On prend le temps de s’arrêter sous des arbres, de cueillir des fleurs, de s’offrir les bouquets. Adolescence. Amplis et amours de supérette. Tout s’emballe, on jazz, on rock, c’est beau, c’est grand. Adulte. On ralentit. Rythme ternaire. Métro. Boulot. Dodo. Métro. Boulot. Dodo. On s’emmerde, on s’emmerde, mais on fait avec.

Alors un peu de magie. Un peu de douceur. Un peu de tendresse. En demi-teinte. Relecture et témoignages. Enchaîner. Fondu enchaîné.

Fondue. C’est con comme mot.

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